Las cotorritas

Sé que no puedo retenerlas.


Aunque quizás...
En el poema...

Nidos

Él mató
de dos pisotones sucesivos
(uno un día,
otro el otro)
dos cucarachas que corrían
bajo mi cama.

Dice:"Esta casa está llena de nidos".
Y yo
no puedo negarlo.

La yuca

La yuca es una planta
que pincha pelotas infantiles
y te corta las palmas de las manos
si te agarrás
de sus hojas.

La yuca nunca ha dado flores
ahí donde está
hace doce años.

Creo que se ha cansado
finalmente
de su tarea y de su lugar:
se está secando.

A mí me duele más

"Vos no entendés nada",
le digo.

Y me duele más a mí
que a él.

Mi gata saltó por la ventana

Mi gata saltó por la ventana
pero el hueco sigue ahí
y veo:
una cretona que se amustia por la falta de agua,
una soga sin ropa apenas
un calzoncillo triste,
una enredadera recién transplantada
que lucha por adaptarse
bajo el sol indiferente.

Cariño de pata

Te miro con las manos y con los pies.
Con las manos me gustan
el hueco de tu espalda y tus hombros.
Con los pies me gustan tus pies,
tu cuello y tu cara.

"Cariño de pata" le decimos
a mi forma de entregarme
de una punta a la otra,
ida y vuelta,
completa.

Hombre oscuro

Este hombre oscuro que duerme acá al lado mío
¿es el mismo que hace un rato
me sonreía?
¿o es el que me ha
abandonado tantas veces
en la vida?
¿Es el que logra siempre que lo perdone
o el que me vuelve una loca desquiciada
capaz de todos los rencores?

Mirada con gata

Mi gata negra está
acá
sentada en el borde
de mi ventana de madera.

Mira un rato para adentro
gira
mira ahora para afuera.

Juntas vemos:
la mesa con el mate y la pava,
abandonados,
la enredadera que mi hija
acaba de transplantar,
las cotorritas
verdes
en bandadas
que comen y escupen hacia el suelo
los frutitos redondos
del árbol del fondo.

Ellos, los que no necesitan reposo

Mis poemas van a ser presentados en El pasto posta 3. Yo no podré estar en persona, pero vayan y me cuentan:

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